故乡不只是写在jí①（     ）贯里的一个熟悉地名，它还是老屋门前那条潺②（     ）潺的小河，磨坊里那盘永远嚼③（     ）着五谷杂粮的大石磨。多年后的今天，因为故乡，我zhù④（     ）立在一旁，静穆，又潸然泪下。

童年是朱自清笔下的孩童在酝酿（A.niàng   B.liàng）①____着花香的空气里唱出宛转的曲子；是泰戈尔笔下的金色花在母亲做（dǎo）②____告时，悄悄散发出的芬芳；是小鲁迅在百草园玩耍，采食像小珊瑚珠攒（A.zǎn   B.cuán）③____成的覆盆子；也是康拉德笔下如孩子般调皮的鹦鹉，正活泼而神采（yì yì）④____地向你跳过来。童年有着纯真的梦，载满了童趣的琼浆。

我曾千百次询问自己：“为何我无法开启文学殿堂的大门，为何我无法进入其中漫游？”仍然地，缥纱不音，yǎo(      )无消息。但当我的手指将力量传达到门上时，我的脸颊顿时被眼花liáo(      )乱的炽(      )热光芒所辉映着。我欣喜，也豁然开朗：门其实开着。我后悔当初自己的胆怯(      )，明明在开着的门前却仍无所适从，现在想来，忍俊不禁(      )。