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胡琴和笙
筱敏
那年在黄河边上，我听见一位老人拉胡琴。
那是一个十分干枯的夏天，河岸的浮土颤巍巍、慵倦地向塬上延伸。数百里黄土塬上全都松弛了，随处能使一切陷落，像世纪的皱纹。
我从来不知道泥土的浮漂是这样夸人震悚的，从来不知道人的生存可以这样枯槁，这样衰惫。我忽然明白了什么叫掩埋，什么叫喑哑，什么叫了无痕迹。除了黄河沉闷的流淌，任何人的声音，虫的声音，树叶的声音，分明都是不可能存在的。
那一天十分意外地飘起了细雨，粉末一样的颗粒在空中扬来扬去，像风吹着浮土。然而那毕竟是雨。正因为雨，我才听见了胡琴。
那位老人坐在路旁灰蒙蒙的，背向黄河拉胡琴。她蜷起的腿实在太衰老了，像一千年一场灾变的遗迹。这使我觉得她已经蜷腿坐在这里一千年了，她已经长进了黄土，却由于黄土的干涸从来没有伸展过。而遗迹日渐剥蚀。那把胡琴蒙满尘土，声音嘶哑。粉末一样的细雨使这嘶哑得以飘扬，却不再能使她湿润。
她的眼睛已没有一丁点光泽，甚至没有泪光。事实上，那样枯槁的生存又怎么可能剩得下泪光呢？她什么都不再看，所以她是盲人。她唱。我听见起句是凄厉的一声：
妇——娘们……
刚听到迭起句，我就觉得自己整个儿枯槁了。我不再能听见下面的故事。我知道那是我正以一生的挣扎去抵抗和逃离的故事，然而它像塬上那些浮土一样，是无从逃离的。它终将吞噬、掩埋，使所有的挣扎抵抗变得喑哑，并了无痕迹地消逝。
妇娘们——
这一声嘶喊足以耗尽她抵抗的气力，接下去就是呜咽了。黄土是从她被缠裹得畸零的脚上开始掩埋的。稀疏的头发，在瞬间让人想起老树倒伏时的根须，在干涩的风中飘来飘去。
她背向黄河拉一把胡琴。
一个孩子走来，蹲下，在她面前放下一个陶碗，当啷留下两枚硬币。
一个女人走来，站着，而后僵硬地离开，又僵硬地折回，弯腰放下一张纸币。
那位老人是看不见的。胡琴的弦在这时候断了，她摸索着续上，从未轸到琴筒慢慢抚过。有什么异样呢？她已抚过无数次了。岁月周而复始。漫长的一生只告诉她一个妇娘们的凄厉故事。
我想，背向黄河不断地用胡琴唱那个枯槁的故事，本身便是对枯槁的抵抗吧。要不，这个酷暑的午后，怎么会没来由地飘起细雨呢?
尽管是粉末一样的细雨。
后来，在城里一个喧嚣的街角上，我听见几个孩子吹笙。
当时我急匆匆走过那个街角，我不上哪里，只是裹挟我的气流和声浪是急匆匆的。在玻璃橱窗的反照中总看见自己，像一张烛光剪成的影子，在市声中簌簌抖动。
忽然我听见了笙。
我想起这是一个冬日的早晨。在许久许久不识时令的日子以后，我想起儿时无数次渴望过的暖洋洋的蒸发着青草味儿的冬日的早晨，我想起蘑菇和树皮的芬芳摩挲着面颊的冬日的早晨。
是三个女孩子倚在一面红砖墙沿下吹笙。三个麦秸垛样的女孩子。我相信她们曾经是橙黄的，但移植到这个陌生的街角，她们暗转为熟褐色了。太阳淡白，无力而且散乱，这是一个庸常的冬日的早晨。
没有一个女孩子抬眼望一望过往的行人，那些急匆匆来去的脚对于她们是全无意义的。裹了通花丝袜的脚，覆了笔直裤线的脚，苍白的脚，威重的脚，徘徊或者伫立的脚……她们同样不能从这些脚的附着物上，想见坡地上的黄牛和老山羊吃草的样子。
无论是欢愉的曲调还是悲伤的曲调，从笙管里流淌出来，都是一湾从山后过来的流水。迟迟疑疑，断断续续。
笙，还有冬日早晨淡白的散乱的阳光。
女孩子的手还是像早晨的泥土那样湿润，颊还是像山涧的浆果那样饱满，只是眼睑垂下去了，没有人能看见她们的瞳仁是否依然清亮。在一个早已遗弃了牛蒡子和纺织娘的城市里，其实也没有人需要购买那种清亮。
在街衢中流淌的涧水，还是涧水吗？
这个急匆匆的城市里，不会有什么能生出根来。所有播下的种子都是飞絮，在半空中扬起扬落，缠聚或者弃离。笙管当然更不能长出一片竹林，即使在边缘地带，萎缩成一角风景。
我已经不大能辨别阳光的气味了，正如我已经不能为麦秸垛原生的性灵流泪。那一个早晨，我发现生活是一种很不真实的存在，而我不知道怎样抵抗这种存在。
明天早晨，这个街角就不会再有三个吹笙的女孩子了。
我走过去，觉得青草就在我脚下长出来，有点儿变质的青草，淡蓝色的，非常细瘦。然而这个街角竟然长过青草，是我从此记住了的事情。
（有删改）
本文为什么以“胡琴和笙”为题，试从结构与意蕴两个方面简要分析。
